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Da ich im Trunke sterben werde,
Bringt mich auf die Art der Trunkenen unter die Erde.
Baut aus dem Rebstock mir einen Sarg,
Auf dem Weg zur Kharabat grabt mir mein Grab.
Die Totenwäsche mit deren Wasser nehmt vor,
Auf trunkenen Schultern hebt mich empor.
Nichts als Wein schüttet auf mein Grab,
Zu meiner Trauerfeier bringt nur die Robab.
Eine Bedingung stell ich zu meinem Tod wieder,
Dass keiner weint, außer der Musik vom Harfenspieler.
von Muhammad Schams ad-Din (Hafiz) übersetzt von Purandocht Prayech
